Ciao
Il cibo dell'anima
- Autore Discussione Flavia
- Data d'inizio
Palladiano
utente d'altri tempi
drusilla oltre che a me questa poesia l'ho trascritta anche pensando a te.
Vabbè, a sto punto dedica qualcosa pure a me.
drusilla
Drama Queen
grazie! ma oltre struggerci che facciamo? mettiamo da parte poesie e musiche e altre cose struggenti e tentiamo di svagarci? anche insieme? :carneval: (scherzo e lo sai)
Palladiano
utente d'altri tempi
lo so
prometto che posterò qualche poesia che apre alla speranza. che di quella ce ne deve sempre essere.
Mi hanno accusato (schernito direi) di credere ancora nell'Amore di mai smettere di cercarlo.
Ma mica sono l'unico. E qualche poeta che ci crede lo conosco eccome...
...Elio Pecora per esempio:
Posso anche dire che l’amore è eterno,
che dura sempre se sta acceso dentro;
e vale anche l’amore di domani
e quello che chiamammo ieri amore.
Ed è amore andarsene in un treno
incontro al cielo che si veste d’ombre,
il vento che respira nelle foglie,
archi di luce a una festa lontana.
Ed è amore la voce nel telefono,
il ricordo improvviso che dispare,
il gesto, il giuramento che non vale
se tutto corre, muta, si tramuta.
Così ripeto che l’amore è eterno
perché ognuno ha bisogno d’amore,
mai smette di cercarlo il desiderio,
lo chiama nell’attesa che non cede:
amore che ogni giorno ci accompagna.
Ultima modifica:
Ecate
Utente di lunga data
che bellelo so
prometto che posterò qualche poesia che apre alla speranza. che di quella ce ne deve sempre essere.
Mi hanno accusato (schernito direi) di credere ancora nell'Amore di mai smettere di cercarlo.
Ma mica sono l'unico. E qualche poeta che ci crede lo conosco eccome...
...Elio Pecora per esempio:
Posso anche dire che l’amore è eterno,
che dura sempre se sta acceso dentro;
e vale anche l’amore di domani
e quello che chiamammo ieri amore.
Ed è amore andarsene in un treno
incontro al cielo che si veste d’ombre,
il vento che respira nelle foglie,
archi di luce a una festa lontana.
Ed è amore la voce nel telefono,
il ricordo improvviso che dispare,
il gesto, il giuramento che non vale
se tutto corre, muta, si tramuta.
Così ripeto che l’amore è eterno
perché ognuno ha bisogno d’amore,
mai smette di cercarlo il desiderio,
lo chiama nell’attesa che non cede:
amore che ogni giorno ci accompagna.
sentivo la tua mancanza qui
disincantata
Utente di lunga data
lo so
prometto che posterò qualche poesia che apre alla speranza. che di quella ce ne deve sempre essere.
Mi hanno accusato (schernito direi) di credere ancora nell'Amore di mai smettere di cercarlo.
Ma mica sono l'unico. E qualche poeta che ci crede lo conosco eccome...
...Elio Pecora per esempio:
Posso anche dire che l’amore è eterno,
che dura sempre se sta acceso dentro;
e vale anche l’amore di domani
e quello che chiamammo ieri amore.
Ed è amore andarsene in un treno
incontro al cielo che si veste d’ombre,
il vento che respira nelle foglie,
archi di luce a una festa lontana.
Ed è amore la voce nel telefono,
il ricordo improvviso che dispare,
il gesto, il giuramento che non vale
se tutto corre, muta, si tramuta.
Così ripeto che l’amore è eterno
perché ognuno ha bisogno d’amore,
mai smette di cercarlo il desiderio,
lo chiama nell’attesa che non cede:
amore che ogni giorno ci accompagna.
Bellissime parole.
Palladiano
utente d'altri tempi
tu mi scegliesti
Tu mi scegliesti un giorno
ma solo per un momento.
Riversasti in me
tutto il tuo amore, la tua pena,
la tua disperata voglia di vivere
poi te ne andasti e da allora
mai più ti rividi.
Io ti scelsi quel giorno
ti scelsi per l'eternità
e t'incoronai regina.
Anche se ti trattenni
per un solo istante
la tua grazia
m'incatenò per sempre.
Che peccato che il tempo
sia stato tiranno con noi,
che peccato non ci abbia
concesso un altro incontro.
Piccola storia d'amore
potevi diventare più grande,
più ricca, più bella.
No, giusto così.
Il tempismo del destino
ti ha resa infinita.
(David Pierini)
Tu mi scegliesti un giorno
ma solo per un momento.
Riversasti in me
tutto il tuo amore, la tua pena,
la tua disperata voglia di vivere
poi te ne andasti e da allora
mai più ti rividi.
Io ti scelsi quel giorno
ti scelsi per l'eternità
e t'incoronai regina.
Anche se ti trattenni
per un solo istante
la tua grazia
m'incatenò per sempre.
Che peccato che il tempo
sia stato tiranno con noi,
che peccato non ci abbia
concesso un altro incontro.
Piccola storia d'amore
potevi diventare più grande,
più ricca, più bella.
No, giusto così.
Il tempismo del destino
ti ha resa infinita.
(David Pierini)
drusilla
Drama Queen
Che meraviglia.
(Comunque non c'è un'opera d'arte, anche se eccelsa, che valga la sofferenza umana che c'è dietro. Secondo me)
Palladiano
utente d'altri tempi
tenderei ad essere d'accordo. ma può essere invece che l'arte (ad esempio la poesia ma anche la pittura) sia stata la via di fuga dalla realtà degli artisti. dipingendoo ssi sono costruiti un rifugio simbolico e visionario in cui forse quella sofferenza si alleviava (vedi van gogh,munch o antonio ligabue).Così come scrivendo versi in cui sfogare la malinconia e il male di vivere (Plath, Dickinson, le lettere di Paul e Nelly )http://www.corriere.it/salute/neuro...an_a7f3838a-6940-11e2-a947-c004c7484908.shtml)
Quindi si, nulla vale la sofferenza ma forse l'arte allevia questa sofferenza. Non ne è la causa ma la temporanea effimera medicina
Eratò
Utente di lunga data
Bentornato
Palladiano
utente d'altri tempi
Il canto della tenebra
La luce del crepuscolo si attenua:
Inquieti spiriti sia dolce la tenebra
Al cuore che non ama più!
Sorgenti sorgenti abbiam da ascoltare,
Sorgenti, sorgenti che sanno
Sorgenti che sanno che spiriti stanno
Che spiriti stanno a ascoltare......
Ascolta: la luce del crepuscolo attenua
Ed agli inquieti spiriti è dolce la tenebra:
Ascolta: ti ha vinto la Sorte:
Ma per i cuori leggeri un’altra vita è alle porte:
Non c’è di dolcezza che possa uguagliare la Morte
Più Più Più
Intendi chi ancora ti culla:
Intendi la dolce fanciulla
Che dice all’orecchio: Più Più
Ed ecco si leva e scompare
Il vento: ecco torna dal mare
Ed ecco sentiamo ansimare
Il cuore che ci amò di più!
Guardiamo: di già il paesaggio
Degli alberi e l’acque è notturno
Il fiume va via taciturno......
Pùm! mamma quell’omo lassù!
(Dino Campana)
La luce del crepuscolo si attenua:
Inquieti spiriti sia dolce la tenebra
Al cuore che non ama più!
Sorgenti sorgenti abbiam da ascoltare,
Sorgenti, sorgenti che sanno
Sorgenti che sanno che spiriti stanno
Che spiriti stanno a ascoltare......
Ascolta: la luce del crepuscolo attenua
Ed agli inquieti spiriti è dolce la tenebra:
Ascolta: ti ha vinto la Sorte:
Ma per i cuori leggeri un’altra vita è alle porte:
Non c’è di dolcezza che possa uguagliare la Morte
Più Più Più
Intendi chi ancora ti culla:
Intendi la dolce fanciulla
Che dice all’orecchio: Più Più
Ed ecco si leva e scompare
Il vento: ecco torna dal mare
Ed ecco sentiamo ansimare
Il cuore che ci amò di più!
Guardiamo: di già il paesaggio
Degli alberi e l’acque è notturno
Il fiume va via taciturno......
Pùm! mamma quell’omo lassù!
(Dino Campana)
Minerva
io
spesso succede proprio il contrario .non credo che van gogh stesse meglio quando dipingeva come pavese scrivendo potesse mai lenire il suo male di vivere.
secondo me in tanti quadri e in tanti libri ci sono stati apici di dolore infinito
secondo me in tanti quadri e in tanti libri ci sono stati apici di dolore infinito
Caciottina
Escluso
per chi ha potuto esternarlo quel dolore..non sempre si puo', o comunuqe non attraverso libri e arte
Flavia
utente che medita
Imitazione
Lungi dal proprio ramo,
Povera foglia frale,
Dove vai tu? - Dal faggio
Là dov'io nacqui, mi divise il vento.
Esso, tornando, a volo
Dal bosco alla campagna,
Dalla valle mi porta alla montagna.
Seco perpetuamente
Vo pellegrina, e tutto l'altro ignoro.
Vo dove ogni altra cosa,
Dove naturalmente
Va la foglia di rosa,
E la foglia d'alloro.
(G. Leopardi)
Lungi dal proprio ramo,
Povera foglia frale,
Dove vai tu? - Dal faggio
Là dov'io nacqui, mi divise il vento.
Esso, tornando, a volo
Dal bosco alla campagna,
Dalla valle mi porta alla montagna.
Seco perpetuamente
Vo pellegrina, e tutto l'altro ignoro.
Vo dove ogni altra cosa,
Dove naturalmente
Va la foglia di rosa,
E la foglia d'alloro.
(G. Leopardi)
Palladiano
utente d'altri tempi
si può essere. io non posso saperlo. forse nemmeno tu.
preferisco credere che campana quando scriveva le sue poesie trovasse una pace momentanea. Di certo van gogh non stava meglio dipingendo. malato era e malato rimaneva. ma chissà? nell'atto del dipingere non è possibile che si estraniasse, che entrasse in un mondo in cui la malattia non lo metteva in difficoltà, non lo rendeva un diverso un reietto? Un mondo in cui era possibile "abbandonarsi" alla malattia o alla follia e dove questo abbandono liberatorio, ancorché effimero, fosse piacevole?
E ancora: non era quello del dipingere o dello scrivere o del comporre musica un modo anzi IL modo che avevano per comunicare col mondo, per parlare di sè al mondo. E questo essere liberi di comunicare col proprio linguaggio non pensi che possa essere stato benefico per questi artisiti? (Schumann parlava con le voci che sentiva e diceva di aver scritto parte della sua musica sotto dettatura, probabilmente schizofrenico fu rinchiuso in manicomio ove pensarono bene di adottare come cura l'isolamento totale che lo condusse al suicidio)
Insomma quell'arte è forse la unica porta di accesso al loro mondo
chiudo con l'ultima poesia scritta da Hölderlin poco prima di morire già gravemente schizofrenico.
Riluce il giorno aperto agli uomini d'immagini,
quando traspare il verde dai più lontani piani,
ed al tramonto inclini la luce della sera,
bagliori delicati fan mite il nuovo giorno.
Appare spesso un mondo chiuso ed annuvolato
dubbioso interno all'uomo, il senso più crucciato,
la splendida natura i giorni rasserena,
sta la domanda oscura del dubbio più lontana
Ultima modifica:
Palladiano
utente d'altri tempi
Senza di te tornavo, come ebbro,
non più capace d'esser solo, a sera
quando le stanche nuvole dileguano
nel buio incerto.
Mille volte son stato così solo
dacché son vivo, e mille uguali sere
m'hanno oscurato agli occhi l'erba, i monti
le campagne, le nuvole.
Solo nel giorno, e poi dentro il silenzio
della fatale sera. Ed ora, ebbro,
torno senza di te, e al mio fianco
c'è solo l'ombra.
E mi sarai lontano mille volte,
e poi, per sempre. Io non so frenare
quest'angoscia che monta dentro al seno;
essere solo.
(P.P. Pasolini)
non più capace d'esser solo, a sera
quando le stanche nuvole dileguano
nel buio incerto.
Mille volte son stato così solo
dacché son vivo, e mille uguali sere
m'hanno oscurato agli occhi l'erba, i monti
le campagne, le nuvole.
Solo nel giorno, e poi dentro il silenzio
della fatale sera. Ed ora, ebbro,
torno senza di te, e al mio fianco
c'è solo l'ombra.
E mi sarai lontano mille volte,
e poi, per sempre. Io non so frenare
quest'angoscia che monta dentro al seno;
essere solo.
(P.P. Pasolini)
Palladiano
utente d'altri tempi
solo così (questa la dedico a me stesso)
So ben poco.
Ciò che mi hanno insegnato
e le mie esperienze personali
bastano appena per un pugno di verità.
Le ripeto tra la gente
che in apparenza la pensa come me,
e le colloco
tra me e gli altri come uno steccato,
dietro cui i miei pensieri particolari
si muovono al sicuro.
Non temo di parlare in pubblico,
ma definire le cose
in quanto tali, esattamente,
esige forza.
Devi essere aperto
come una ferita,
perché il vero nome delle cose
è nascosto
sotto il primo, il secondo e
il terzo strato delle parole
o ancora più in fondo.
Non è possibile scavare
di continuo nel proprio intimo
senza conseguenze durature
e inoltre è perfino inutile
guidare teste che corrono a vuoto
e forestieri, giunti da lontano,
attraverso una miniera,
ricca di metalli che
nemmeno apprezzano.
Soltanto
per non dimenticare chi sono,
e per coloro
che senza questo alimento
non riescono a vivere,
penetro spontaneamente
come il simbolico pellicano
nel mio cuore tenebroso.
Così intendo questo mondo.
E non so vivere
diversamente.
Tutto il resto è sonno
e nulla.
(Kajetan Kovič)
So ben poco.
Ciò che mi hanno insegnato
e le mie esperienze personali
bastano appena per un pugno di verità.
Le ripeto tra la gente
che in apparenza la pensa come me,
e le colloco
tra me e gli altri come uno steccato,
dietro cui i miei pensieri particolari
si muovono al sicuro.
Non temo di parlare in pubblico,
ma definire le cose
in quanto tali, esattamente,
esige forza.
Devi essere aperto
come una ferita,
perché il vero nome delle cose
è nascosto
sotto il primo, il secondo e
il terzo strato delle parole
o ancora più in fondo.
Non è possibile scavare
di continuo nel proprio intimo
senza conseguenze durature
e inoltre è perfino inutile
guidare teste che corrono a vuoto
e forestieri, giunti da lontano,
attraverso una miniera,
ricca di metalli che
nemmeno apprezzano.
Soltanto
per non dimenticare chi sono,
e per coloro
che senza questo alimento
non riescono a vivere,
penetro spontaneamente
come il simbolico pellicano
nel mio cuore tenebroso.
Così intendo questo mondo.
E non so vivere
diversamente.
Tutto il resto è sonno
e nulla.
(Kajetan Kovič)
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Palladiano
utente d'altri tempi
Imitazione (la Foglia)
.... la sapevo a memoria...che ricordi.
Bellissima
grazie Flavia
Ultima modifica: