Sono un artista. Vivo nella libertà da sempre. Di lavoro, orari, pensieri, idee, azioni.
Sono stato un traditore, recidivo, accorto, mai scoperto. Nessun motivo morale di ripicca o poche attenzioni, solo la voglia di nuova pelle da avere, soltanto una notte.
Ho un senso di libertà estremo, non ho mai letto tra le carte degli altri, mai spulciato in un computer o in un telefono.
Ho sempre creduto di essere oltre la “banalità” dei pensieri retorici sul tradimento. Oltre le frasi fatte. Oltre lo stesso concetto di tradimento.
Sono un artista. Sono libero. Sono un traditore.
E sono ora, un Tradito.
Dall’iniziale sgomento, la successione scorre lungo i pensieri che ho sempre avuto di libertà, fino a giungere quasi alla conclusione che ciò che credevo è tutta buffoneria circense.
La sfumatura che più mi rammarica non è un corpo nel corpo della donna con cui divido il letto, ma la caduta abissale nell’incubo di scoprirmi diverso al momento del bisogno e franare rovinosamente.
La mente mi ha abbandonato.
La folle bellezza della libertà decaduta.
A me pare un un'altra cosa a dire il vero....!!:up:
